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Daí tem uma hora que você pára e pensa em tudo que aconteceu com você em pouco tempo, em tudo que você viveu, e viveu mesmo, na mais exata amplitude dessa palavrinha mágica, e você ainda lê alguns blogues e ri quando vê um senhor de alguns quase quarenta anos falar em espírito superior, mesmo morando no Brasil, com os pais ou não tendo enfrentado nada além de algumas centenas de livros e de seus complexos naturais de adolescente inteligente e promissor dotado de alguma sagacidade mas nenhuma sensualidade, e você ainda vê essas coisas de vez em quando, eu dizia, e ri, e pensa em como demorou pra terminar algo que já havia acabado há muito tempo, em como aprendeu da maneira mais equivocada (se é que existe algo mais equivocado), mas como eu dizia, uma maneira equivocada, porém inesquecível. E agradece a vida impossível que sempre teve, mas especialmente o momento em que ela resolveu fazer algo por você. Algo que você mesmo deveria ter feito mas por alguma razão não fez, talvez por absoluta covardia, talvez por algum tipo de covardia não absoluta. Daí você ri do jogo imbecil de palavras que fez ao digitar a frase anterior. Você faz tudo isso. Você consegue lembrar de tudo isso durante um intervalo de alguns minutos, um intervalo preenchido de Jeff Buckley cantando Hallelujah no ITunes. Mas você ainda pensava na vida, você queria dizer. Em como ela está sempre certa, e agradece, com toda gratidão que consegue ter no alto dos seus cabelos brancos e vinte e quatro anos de vida. Você toma um litro de vinho barato, sozinho, e consegue rir, e Jeff Buckley ali, vivo do modo que você pensa que todas as coisas devem ou deveriam viver. Você quase nada naquele mesmo Rio Mississipi, mas está em uma casa que já não agrada. Mas você está feliz - bêbado? um pouco, mas sabe que essa coisa toda não é de álcool. Dá pra saber. Você está mesmo agradecido por algo que não consegue dar um nome, e pensando em quem agradecer (porque é evidente a necessidade de agradecimento). Deus? Olá, é isso? E tem toda a coisa do seu blog que ainda te envergonha de um modo divertido. Você consegue rir da sua própria falta de habilidade e isso lhe parece algo simples. As coisas lhe parecem mais simples. Você tem o que precisa para seguir, para seguir a qualquer parte. Você quer muito agradecer, mas percebe que tudo isso veio de alguma parte que está em você. E tudo vira meio uma coisa auto-ajuda, ou autoajuda, mas não importa. Aleluia, misifí. Essa coisa de blog é um desperdício, você concorda. E provavelmente você não volte mais, e pensa numa despedida fantasmagórica: Adeus, adeus, adeus, recordate-te de mim numa tradução de Péricles Eugênio. Ou num simples até logo, já que você sabe que tem tudo isso, mas tem também o vinho. De qualquer modo, não perde a vontade de agradecer, ao mesmo tempo em que percebe que fazer isso de qualquer modo diferente do silêncio, do sorriso e de uma ou outra lágrima parece algo terrível. E sente que é melhor parar antes de citar algum verso, antes de cometer algo que lhe faça sentir mais vergonha do que habitualmente está acostumado, do que habitualmente lhe provoca um riso estacato. Até mais, gente.