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Sem sono, acabei de ler algumas coisas antigas que escrevi, da época do Emesmos (que deus o tenha). Sinto vergonha. Meus escritos transbordavam um humor irritante, brasileirístico e infantilóide, a tal de irreverência né?, metida a besta. Parece que vestia uma carapuça débil, como um ator ruim querendo brilhar em cena, vestido de cavalo. Eu, um ex Francisco Cuoco.

Ah, a juventude.