Lamas Está Vivo

pietra rocks

2009-08-04T18:50:00.005-03:00

Um domingo desses aí fui visitar minha sobrinha - que é certamente a criança mais incrível. Ela tem 3 anos, e estávamos dançando na sala ao som de uma gravação precária da minha banda. No meio da brincadeira e sem nenhuma agressividade, empurrei o rostinho dela com a mão. Nem chegou a ser um tapa. Aquele segundo durou muito. Então ela veio, me abraçou e me deu um beijo nos lábios.

Aprendi uma lição.

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2009-03-23T22:23:00.002-03:00

Involuntary

Naquele momento ele estava parado com os braços cruzados sobre o parapeito da janela. Os cotovelos ultrapassavam sua linha dos ombros em altura, mas seu queixo estava confortavelmente apoiado sobre as costas da mão direita, que estava sobre a esquerda. Precisava manter o rosto voltado para cima para ver o LáFora. Tinha cinco anos e assistia andorinhas coreografarem qualquer coisa. Estava no oitavo andar, o céu tinha algumas nuvens e, mais tarde, ele esperava ganhar seu microscópio. Ele tinha cinco anos e pediu um microscópio. Era obviamente um poeta, mas os despreparados o apelidaram de Cientista. Acho que ele não se incomodou com isso. Não consigo descrever sua roupa - e ele certamente não se ofenderia se soubesse que esqueci de alguns detalhes importantes como esse.

O microscópio chegou e ele fez questão de examinar a própria saliva - entre outras coisas. As outras crianças brincavam com suas massinhas ou carrinhos. Ah, sim: era Natal e neste dia memorável ele foi obrigado a emprestar seu presente revolucionário a adultos e primos, sentiu ódio por isso e chorou em silêncio.

Na manhã seguinte, com a casa mais calma, levou seu microscópio até a mesa. Após mirar cuidadosamente, cuspiu lindamente (como só uma criança de cinco anos ou menos pode fazer) numa lâmina de exame. Não conseguiu acertar o centro, mesmo assim colocou sob a lente - a mais potente aumentava 900 vezes o tamanho - e tentou acender a lâmpada. Não funcionou. Haviam acabado com a pilha.

Agora está na sacada de outro prédio. Está chovendo e ele tem 25 anos. Não tem mais o microscópio, mas as olheiras denunciam que a péssima educação não conseguiu destruir o interesse com o invisível. Não conseguiu destruir quase nada porque ele sabe que escondeu as coisas, tanto e tão bem que ainda procura por algumas. Está olhando. Não há andorinhas. Anoitece e as luzes amarelas dos prédios misturam-se a um belo azul-sei-lá-o-quê-escuro ao fundo, enquanto as gotas de chuva passam rapidamente diante dos seus olhos grandes, rasgados e castanhos, e assim desfocam levemente a imagem. Está sozinho e não vê mal algum nisso. A caixa de som toca M.Ward, mas ele não escuta. Não porque não goste, acha mesmo o M.Ward um grande artista. Mas agora, enquanto a chuva desfoca tudo, sua cabeça está cheia de coisas que ele não disse, e são apenas elas que ele consegue ouvir nesse instante.

Enquanto isso na sala, M.Ward canta para ninguém:

" And when the phone has lost it's bell
And the doorbell has lost it's sound
You're only hearing your heart pound
It's involuntary"

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2008-09-20T20:46:00.006-03:00

"A característica mais sofrível da péssima literatura de auto-ajuda é haver quem não entenda nada além disso." Padre Quevedo.

Você deveria ter me dado a Gibson. Não faz idéia de quanto vai se arrepender por não ter feito isso. Mas não sinta culpa, por favor. Eu consegui uma outra guitarra, não tão famosa, não tão cara, com problemas no terra e, consequentemente, chiados - mas muito interessante mesmo assim. Você precisa ver. Não, não precisa, mas se acompanha este blog há mais de um mês, provavelmente vai querer ouvir as canções que estou finalmente dando como terminadas. Elas ainda vão demorar um pouco para entrar em algum lugar que vocês por acaso pudessem ter acesso. Vou fazer um trabalho bem feito com a gravação - são o que eu quero que sejam e isso me faz querer cuidar bem delas. E me desculpo antes que me esqueça por mesmo assim me meter aqui a falar de coisas que vocês não conhecem. Desculpa aí.

Nada disso me incomoda, nem me orgulha - só acho que devo comentar o fato de que tenho me sentido maravilhosamente tranquilo. Preciso reconhecer que estou fazendo - com toda a habilidade e estilo de um rapaz com 25 anos, brasileiro, cliente Claro, sem residêcia fixa, com sua educação inicial fundamentada nas mais habitáveis (mas não sempre) escolas públicas da Z. Leste de São Paulo, violência familiar, e um livro sobre raças de cães da minha avó - alô, Dona Dhelma! Mas como dizia, preciso reconhecer, como se tivesse lido há muitos anos um conselho de Seymour: finalmente faço algo em que vejo minhas estrelas brilharem (obviamente, gravarei todos os erros temporariamente invisíveis dos quais me arrependerei no futuro, mas seria assim de qualquer jeito). O que me deixa mais feliz - a ponto de vir aqui escrever algo como registro, ou mesmo encontrar um antigo amigo hoje, e ver o que ele é e nem sabe, com seus quilos a mais dentro da cabeça, com seu recém comprado Golf que é mó status, é outra história quando você vai pegar as mina, mó dahora, cara. (Mostrei minhas músicas a este pobre sujeito e sua cara de quem não havia compreendido nada enquanto dizia Legal, legal foi recebida com a mesma serenidade com que receberia dele um elogio maior, algo como: achei um lixo, mano). Mas conselhos de Seymour, eu dizia. O que me deixa mais feliz ao lembrar de seu conselho, é saber que quando o recebi, já havia encontrado as minhas estrelas brilhantes. O que me deixa feliz, a ponto mesmo de chorar um pouquinho, numa emoção contida mas genuína demais para ser suportada, é ver que elas, as estrelas bichas e brilhantes, sobreviveram muito bem aos péssimos serviços de manutenção que desempenhei em minha ainda presente juventude. Abro agora a janela e grito: SALINGER, bate na minha bunda, me chama de Matilde! e com isso alimento os boatos da vizinhança sobre minha sexualidade. Já aqui, termino esse parágrafo dizendo que aos dez anos de idade, eu queria ser goleiro, mas para desmoralizar qualquer pensamento impuro sobre sexualidade relacionado a este lindo fato, deixo claro que o que me encantava na profissão era ver um sujeito jogando isolado em um campo, com movimentos heróicos sempre prontos a evitar o grito ensurdecedor do clímax dos que torciam por seus oponentes. E isto, para alongar um pouquinho mais este parágrafo constrangedor, credito às mais habitáveis escolas públicas.

Finalmente posso sentar ao seu lado, meu amiguinho imaginário que visita esse espaço numa obsessão doente por algum texto ruim. Posso mesmo encará-lo com um sorriso e dizer que seu sapato é muito bonito, mesmo assim com os cadarços desamarrados - mas não sem lembrar que grande parte da beleza dele é consequência do comprimento precisamente inadequado da barra de suas calças.

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2008-09-05T15:34:00.005-03:00

"Não consigo saber exatamente qual o seu estado real, mas consigo imaginar algumas situações pelas quais passa e posso dizer: é importante que passe por elas. Você certamente vê coisas com as quais não concorda nem um pouco, mas pense: não é assim no mundo inteiro? Se observar um pouco melhor algo que não concorda, vai pensar certo e entender porque isso acontece. Ficará tão claro que não faz parte de todo aquele processo, que é algo completamente diferente de você, e não vai fazer o menor sentido misturar o seu tempo de algum modo a essas coisas. Elas sempre aconteceram, vão continuar acontecendo, e a menos que deixemos o papel de vítimas, vão continuar nos agredindo - vamos sofrer. Sofrer é necessário, eu acredito, mas não é mais vivo sofrer pelo que amamos?

Tente lembrar do seu momento lúcido mais feliz. Lembre de como estava a sua cabeça nesse momento, de como estava o que eles chamam de alma. O que você pensava, o que imaginava? Tente pensar nessas coisas, imaginar, novamente, essas coisas. Vai ver que estava feliz porque estava mais perto do que é parte de você. Talvez assim seja possível encontrar-se.

Mas são palavras óbvias. A vida é impossível."

trecho de: O Sábio da Vila Formosa. Sucessor indiscutível do lendário Quem mexeu no meu queijo.

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2008-03-14T00:03:00.002-03:00

Daí tem uma hora que você pára e pensa em tudo que aconteceu com você em pouco tempo, em tudo que você viveu, e viveu mesmo, na mais exata amplitude dessa palavrinha mágica, e você ainda lê alguns blogues e ri quando vê um senhor de alguns quase quarenta anos falar em espírito superior, mesmo morando no Brasil, com os pais ou não tendo enfrentado nada além de algumas centenas de livros e de seus complexos naturais de adolescente inteligente e promissor dotado de alguma sagacidade mas nenhuma sensualidade, e você ainda vê essas coisas de vez em quando, eu dizia, e ri, e pensa em como demorou pra terminar algo que já havia acabado há muito tempo, em como aprendeu da maneira mais equivocada (se é que existe algo mais equivocado), mas como eu dizia, uma maneira equivocada, porém inesquecível. E agradece a vida impossível que sempre teve, mas especialmente o momento em que ela resolveu fazer algo por você. Algo que você mesmo deveria ter feito mas por alguma razão não fez, talvez por absoluta covardia, talvez por algum tipo de covardia não absoluta. Daí você ri do jogo imbecil de palavras que fez ao digitar a frase anterior. Você faz tudo isso. Você consegue lembrar de tudo isso durante um intervalo de alguns minutos, um intervalo preenchido de Jeff Buckley cantando Hallelujah no ITunes. Mas você ainda pensava na vida, você queria dizer. Em como ela está sempre certa, e agradece, com toda gratidão que consegue ter no alto dos seus cabelos brancos e vinte e quatro anos de vida. Você toma um litro de vinho barato, sozinho, e consegue rir, e Jeff Buckley ali, vivo do modo que você pensa que todas as coisas devem ou deveriam viver. Você quase nada naquele mesmo Rio Mississipi, mas está em uma casa que já não agrada. Mas você está feliz - bêbado? um pouco, mas sabe que essa coisa toda não é de álcool. Dá pra saber. Você está mesmo agradecido por algo que não consegue dar um nome, e pensando em quem agradecer (porque é evidente a necessidade de agradecimento). Deus? Olá, é isso? E tem toda a coisa do seu blog que ainda te envergonha de um modo divertido. Você consegue rir da sua própria falta de habilidade e isso lhe parece algo simples. As coisas lhe parecem mais simples. Você tem o que precisa para seguir, para seguir a qualquer parte. Você quer muito agradecer, mas percebe que tudo isso veio de alguma parte que está em você. E tudo vira meio uma coisa auto-ajuda, ou autoajuda, mas não importa. Aleluia, misifí. Essa coisa de blog é um desperdício, você concorda. E provavelmente você não volte mais, e pensa numa despedida fantasmagórica: Adeus, adeus, adeus, recordate-te de mim numa tradução de Péricles Eugênio. Ou num simples até logo, já que você sabe que tem tudo isso, mas tem também o vinho. De qualquer modo, não perde a vontade de agradecer, ao mesmo tempo em que percebe que fazer isso de qualquer modo diferente do silêncio, do sorriso e de uma ou outra lágrima parece algo terrível. E sente que é melhor parar antes de citar algum verso, antes de cometer algo que lhe faça sentir mais vergonha do que habitualmente está acostumado, do que habitualmente lhe provoca um riso estacato. Até mais, gente.

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2008-03-07T22:18:00.003-03:00

Quero pedir desculpas por ter usado a palavra :outrora: no post abaixo.

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2008-01-28T01:55:00.000-02:00

Estive por aqui, repensando meu modo de pensar. Sinto-me agradavelmente animado com alguns entendimentos que lamentei muito procrastinar estupidamente. Durante muito, como tenho alguma inteligência, equacionei certo - pensando errado. Eis aí todo o meu atraso no único processo que realmente importa. Não tenho idéia de como funciona com vocês, mas como possuo nostalgia de meu comportamento de outrora, acredito já ter vivido corretamente. Errei em algum momento, mas encontrei a volta. Agora vou continuar a refletir tudo que precisa ser assimilado e volto em breve, com melhores textos, espero. Na verdade espero, principalmente,: mais clareza (conforme corrigiu o anônimo nos comentários).

A exemplo desse bom blog, listo aqui coisas que podem ajudar. Um pouco de William Blake não mata ninguém.

Tente também essa. Ignore o problema no meio da exibição.

Não é pra parecer contraditório. Lamento se pareço chato ou ingênuo, não é a intenção.

*saio num moonwalk triunfal.

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2008-01-05T03:58:00.000-02:00

Parem de me zoar. Fui terrivelmente molestado. Tenho traumas de infância, ok?

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2007-12-26T18:57:00.000-02:00

Sinceramente não sei se sou e se sou como sou imaginado por vocês que vez ou outra aparecem aqui. Também não importa nada. Mas nada aqui importa muito. Eu só quero dizer uma coisa, mas olha só, presta um pouquinho de atenção que eu já vou chegar lá.

Eu sou um tipo bem característico de pessoa. Um tipo que nasceu pobre, se fudeu bastante numa nice, saiu de onde precisava sair rápido, e agora não tem problema financeiro de grande proporção, nem se mata de trabalhar tendo a resolver apenas assuntos ainda relativos ao seu passado obsoleto e pouco indicável. Tenho completa vocação para as artes, o que não significa em absoluto que tenho talento. Me meto a fazer qualquer coisa que dá vontade - o que é tanto divertido e interessante quanto estúpido. A sorte é que possuo alguma inteligência e senso cívico, mas não muito, então, pelo menos não vou preso ou coisa do tipo - porque todo mundo sabe que só é legal ser preso toda semana por roubar carros na Alemanha, onde você pode alegar que sempre os devolve.

Sou o tipo que tem roupas legais e caras, mas não tem guarda-roupas. Ando um pouco de chinelos e um pouco descalço pela casa então às vezes encontro chinelos no quintal ou parados em frente a geladeira. Tenho uma guitarra modesta mas gostosinha que toco todos os dias há algum tempo. Tenho feito músicas, como se ainda tivesse idade pra isso, como se pudesse fazer esse tipo de coisa. Não sou um cara popular, mas nunca tive problemas com isso ou com garotas. Não faço idéia do que as pessoas pensam de mim quando me vêem. A casa não costuma ficar muito limpa, mas hoje fui lavar louça e é aqui que chego ao ponto que importa e eu queria compartilhar antes de escrever assim muito porcamente, numa crise egobibazística, tanto sobre mim. É só que me vi lavando os vidros da louça com o lado verde da esponja famosa, a esponja Scotch. Parei um segundo, vi o lado amarelo e pensei que o mínimo que podia esperar de mim mesmo era ter usado aquele lado nos vidros.

O lado amarelo. Tá na hora de comprar um guarda-roupas.

Mas isso é tão chato, gente.

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2007-12-24T14:20:00.000-02:00

Bom natal pra todos.

Surpreendentemente não tenho nenhum post bicha de fim de ano, com balanços e resoluções. Sinal de melhora.

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2007-12-13T14:37:00.000-02:00

Eis então que chego, todo branquelo (ou pelo menos o mais branquelo que consigo ser, sendo moreno). Dou uma olhada na piscina, a toalha do Nemo nos ombros, os olhos abrindo-se com esforço mesmo não havendo sol, o céu branco. Daí eu molho o polegar (vulgo dedão) do pé direito na piscina fria.

Apaguei tudo que me envergonhava aqui, rapêizi. E isso não significa que me orgulhe de qualquer uma das coisas que ficaram.

Acho que voltei, mas vou ficar sentado aqui na bordinha, molhando o pé, até que um comentarista imbecil venha e me empurre pra depois ficar rindo sozinho antes de pular na água e sujar tudo de novo comigo lá dentro.

Eu fico impressionado com a qualidade das minhas metáforas.

Como post de retorno, só quero dizer uma frase que eu digo em voz alta algumas vezes quando leio um blog ou outro:

- Ah, vai dar um rolê no Capão, vai.

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2007-08-29T16:39:00.000-03:00

É curiosa essa vida. Há momentos em que mesmo tendo uma cabeça que caberia muito bem num corpo de 1,90m de altura mas medindo apenas 1,80m, ou não tendo os incisivos laterais levemente inclinados para fora, ou tendo pernas finas de roqueiro, essas coisas, elas perdem importância. Talvez você ainda não tenha reparado, mas essas são as coisas mais legais, as únicas coisas que são dignas de pouca preocupação. Meu nariz grande e ok, meus incisivos laterais não inclinados para fora - oh bosta. Está tudo esquisito, as pessoas corrigindo essas coisas tão bonitinhas. Talvez eu opere meu nariz, mesmo achando ele ok, mas aí é só pra mudar de cara porque isso é o tipo da coisa que enjoa. Quero dizer, quantos modelos de bigode posso cultivar? Quantos cortes de cabelo? Nunca usarei um cavanhaque, pelo amor de deus. Mas os incisivos laterais, queria os dois inclinados para fora. Um pouquinho só.

Eu juro que ia falar alguma coisa do tipo de como a vida parece boa em alguns momentos, em como mesmo sendo qualquer coisa pode-se fazer algo que faça você mesmo contente. São coisas praticamente esquecidas nesses tempos. Esquecidas por mim, eu quero dizer. Aliás, tudo que eu disser, sejam espertos: Ignorem. Estou otimista e rindo sozinho. Não tem novo amor, nada disso. São só, você sabe, são só coisas. Uma música aqui, outra ali.

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2007-08-15T01:21:00.000-03:00

Reparo agora que este blog perde-se em assuntos de importância ridícula nos posts mais recentes. Tenho vontade de deletá-los todos, mas se fizesse, pareceria que não posto há muito tempo e não quero passar por vagabundo porque aí está uma coisa que, infelizmente, não posso ser. Outro risco seria deste blog ser tido como morto por algum visitante desatencioso. Este não é tão preocupante já que vivo ou morto, este blog vale a mesma coisa. Dois centavos de dólar (não sei como está o câmbio, mas isso deve dar uns quatro centavos de real, mias ou menos).

Tentei postar um video do youtube aqui hoje umas cinco vezes e em todas recebi um erro em minha inbox. Desisti. Quando eu tinha dezesseis, dezessete anos, eu queria ser desenhista da Marvel Comics. Fui estudar e pratiquei muitas madrugadas. Geralmente começava a desenhar às 22h e parava por volta das 5h. Fazia isso diariamente, exceto nos dias em que não fazia, claro. Mas se eu falar que fazia diariamente vou parecer mais certinho. Eu era um jovem certinho. Nada de álcool, nada de drogas. Eu encontrei uma foto minha, um 3x4, dessa época. A pele mais clara, menos manchada, sem olheiras. Um cabelo bem cortadinho. Eu já escrevia músicas. Escrevia em folhas soltas, então perdi muitas, diria mesmo que perdi todas, graças a deus. Lamento só por uma delas. Não lembro de nenhuma palavra da letra, (talvez tivesse a palavra "peixes"), mas lembro bem do que se passava em minha vida quando a escrevi. É mais ou menos como um clipe do Smashing Pumpkins que eu costumava ver muito quando tinha uns doze anos. Não porque gostava da banda, era só coincidência. Assistia pouca televisão, mas sempre que ligava o aparelho, lá estava o clipe. 1979, a música. Vi sem querer estes dias aqui em casa, na televisão mesmo. Minha namorada estava comigo e foi um pouco constrangedor porque... como dizer isso... hm, eu chorei. Foi como se minha memória tivesse sido acordada de um sono profundo por um travesti albino e gordo, com o chicote do Beto Carrero e as botas da Xuxa. Eu nunca trabalhei pra MarvelComics. Nunca mandei sequer uma página teste, embora tenha sido muitas vezes aconselhado a fazer isso por pessoas que eu respeitava muito. Eu mudei de idéia. Eu desisti, ainda bem.

Eu gostava de ser como eu era e queria muito saber em que momento perdi a parte da minha enorme ingenuidade que me permitia acreditar que eu poderia fazer o que eu quisesse, quando quisesse. Não tenho nenhuma grande frustração com o trabalho em nenhuma das atividades que me meti a executar, não é isso. É mais ou menos perceber que Mick Jagger vai morrer e não me conheceu, ou que não vou a uma festa daqui a pouco com Alex Turner e Caleb. Que não vou sair na porrada com Pete Doherty em um pub sujo, pra depois bebermos juntos com a cara inchada, discutindo rimas e o cheiro da Kate Moss. Que nunca serei apresentado à Scarlett Johanson. (Obrigado, mas não quero ser amigo do Thiago Lacerda, ou do Dinho Ouro Preto, obrigado mesmo. Talvez eu comesse a Karina Bacchi, mas é como disse uma amiga - isso é porque eu sou uma vadia.)

O tempo, esse inoxidável. Aço inox Tramontina.

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2007-07-26T22:47:00.000-03:00

Sensacional.

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2007-07-24T10:28:00.000-03:00

Tiago Adorno reclamou que eu só falo de mim, que isso é um saco. Como não sou rapaz de discussões, não vou discordar nem nada, deixa ele gentê. Deixa o menino. Vou escrever um post com premissa, pra variar um pouco.

O que segue é exercício do meu sagaz achismo acerca deste assunto, a mentira. Poderia resumir tudo em uma só frase mas daí não compensaria ter levantado, e ligado o computador, colocado os fones de ouvido tocando Arizona - Kings Of Leon, de leve. Eu já quero voltar pra cama e vocês entendem o que é isso.

Vamos lá: confissão é o ápice da canalhice. Nada mais ReginaDuartístico do que contar uma mentira ou fazer uma grande merda e depois se confessar e pedir perdão. O mínimo de decência implicaria em aguentar o sofrimento de uma consciência pesada, aguentar firme e forte, até o dia do juízo final, em que estaremos todos vendo as merdas um dos outros no grande Telão Celestial de Plasma. E já no inferno, todos com tantas merdas feitas, os erros já não serão nada comparados ao pranto dos condenados e ao fogo e ao enxofre e ao capetinha com um tridente constrangedoramente próximo do seu furico.

Arrependimento sincero é febre, gastrite, drogas, álcool, insônia. Chorinho Público, Confissão e Me Perdoa é coisa de filho da puta.

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2007-07-05T22:59:00.000-03:00

Recebi uma visita por esse link: www.eu07.blogspot.com. Ao tentar entrar e conferir o conteúdo do dito blog fui alertado de que não era um leitor convidado e, portanto, teria que ficar do lado de fora. Isso é algo que eu já sabia, como é a maioria das coisas que o computador me avisa. O que me deixou um pouco inquieto foi a falta de diplomacia do dono do referido, que, obviamente não sei quem é. Dar uma festa e não permitir a entrada dos bicos é falta de espírito. Você precisa deixá-los entrar para poder expulsá-los, o que é muito mais AlPacinesco. Tome tenência, eu07. Ou pelo menos não me linque nessa sua festa secreta, porque eu não quero meu nome ligado aos possíveis babados que você organiza nesse seu ambiente suspeito.

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2007-06-27T01:40:00.000-03:00

Sei que uma indicação minha é algo completamente ignorável mas tentem esquecer quem indica e por favor, leiam.

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2007-05-17T17:52:00.000-03:00

E estranhamente, hoje, leio esta frase clichê em algum lugar insuspeito e ela me faz prensar os lábios um contra o outro:

A vida é curta.

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2007-05-16T20:58:00.000-03:00

É preciso, neste momento específico, por questão de delicadeza, avisar ao possível leitor que este abaixo é - e trata portanto de ser - com muito esmero e propriedade, um post consideravelmente bicha. Mas bicha no bom sentido né meu?

Ainda estou envergonhado de coisas que escrevi e publiquei na internet há alguns anos, nessa ferramenta neolítica do diabo chamada blog. Não tenho muita vergonha do que eu escrevia, tenho horror de como o fazia. Mas um comentário especial, num desses posts antigos, quase fez com que me orgulhasse dele. Uma mulher perguntava: "Onde você guarda seu racismo?". Sem dúvida, o possível leitor que chegou até aqui deve concordar, seria um motivo justo para sentir orgulho do referido, do supracitado, do mencionado post. "Publica essa merda aí, tru" você pode me escrever em tom bem imperativo. Eu publicaria se o encontrasse, minha senhora. O post sumiu. E então, dúvidas: se não consigo encontrar um post de blog, num Machintosh bonitão e organizado, como vou saber onde guardei o meu racismo? Radiografia é uma idéia.

Se eu tivesse alguma necessidade de reconhecimento, você sabe, enquanto blogueiro, estaria também preocupado com minha reputação nesse segmento de atividades não ou muito pouco lucrativas. A reputação, claro, é uma preta gorda e grande, bonitona, com vestido vermelho longo, cabelo black armadão, com os incisivos centrais bem separados, tomando Taffman-E numa festa de família. Agora vai, me chama de racista e bate na minha bunda. Se preferir, pode trocar o "racista" por "Matilde".

Uma boa maneira de matar um bom homem, ou um relacionamento, é servir Liebfraumilch. Essa frase anterior eu só coloquei pra dar assim uma quebrada.

Pois é Lamas, pois é.

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2007-05-12T22:06:00.000-03:00

Ouvindo a novela - acho que da Record:

"- Rique!
- Zoé?"

***

"- Quer choramingar, vai para o banheiro, que é lugar de marmanjo se borrar! Estou ficando de saco cheio dos seus faniquitos e tremeliques!
(acalmando-se) - Tá bom... você tá certo... Tudo bem, e então? O que você queria falar comigo?
- Quero falar com você sobre o tal Carcamano."

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2007-05-08T03:12:00.000-03:00

Sem sono, acabei de ler algumas coisas antigas que escrevi, da época do Emesmos (que deus o tenha). Sinto vergonha. Meus escritos transbordavam um humor irritante, brasileirístico e infantilóide, a tal de irreverência né?, metida a besta. Parece que vestia uma carapuça débil, como um ator ruim querendo brilhar em cena, vestido de cavalo. Eu, um ex Francisco Cuoco.

Ah, a juventude.

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2007-05-05T01:53:00.000-03:00

Se Matthew Broderick estivesse aqui na sala comigo agora:

- Daí foi isso, Michael.
- Lamentável. Eu sinto muito. Só uma coisa, eu não sou Michael.
- An? Ah sim, desculpe. Michael é o cara do Godzilla.
- Não, eu sou o cara do Godzilla.
- E não tem vergonha?
- ...
- ...
- Tenho.
- O que aconteceu com seu Parkinson?
- Quê?
- O treme-treme, o tremelique, o vibrato. Não sabia que tinha cura.
- Ulisses, quem tem isso é o Michael.
- Que sorte a sua. Cara, a cadeia é barra pesada.
- Você foi preso?
- Claro que não.
- ...
- Tô só supondo, né mano?
- O Andy disse que vai dar uma passada aí, pra fumar um.
- Cacete. Qual Andy?
- Garcia.
- Cacete.
- Que foi?
- Ele vai trazer alguém?
- Sei lá.
- Ele sempre traz alguém. Da última vez foi aquela chata da Witherspoon.
- Tem razão. A mulher parece o capeta.
- Parece o Godzilla.
- Pára.
- Ok.
- Esse boné tá bem sujo.
- Tequila?
- Não, obrigado. Puta sujeira. Quer dizer, sim.
- Tequila?
- É.
- Então... tenho que lavar ele.
- Sabão neutro é bom.
- Hm.
- ...
- ...

- Esse programa é uma bosta.
- An?
- Acorda cara.
- An, ah, an... quê?
- O Andy vai passar aí.
- E daí? abre lá pra ele.
- Mas é sua casa.
- E?
- Ah, sei lá. Pega mal.
- Fazer Godzilla pega mal.
- Pára mano.
- Você tá assistindo a Galisteu? Ahaha.
- É esse o nome dessa droga?
- O nome é da mulher. Do programa eu não sei. Vâmo dá um rolê?
- Quê?
- Um peão, um camelo, vâmo aí?
- Mas o Andy tá vindo pra cá.
- E daí?
- Ah, mó mancada.
- É nada. Vâmo aí.
- Eu queria fazer o Andy.
- Quê?!
- Er, é... Tá meio frio.
- Que que você falou?!
- Antes?
- É.
- Ah, sei lá.
- Falou alguma coisa de fazer o Andy!
- Não, ha ha, não. É... eu falei que queria ter um duende.
- Quê?
- Duende, ué.
- Matthew, sua bicha.
- Pára, fala baixo.
- Cacete, como eu sou ingênuo. Achando que você era mó pegador e você só aí, passando o cheque.
- Ai credo.
- Mas o Andy sempre tá com algum dragão, como você vai resolver isso?
- É, pelo jeito vou sofrer vendo ele azedar no prato.
- Haha, vâmo aí.
- Mas não conta pra Juliette, por favor.
- Pode deixar, ela ia te aloprar. Apaga aí. Bora.
- Mas o Andy vai dar com a cara na porta? Tadinho.
- Matthew, controle-se.
- Me sinto melhor agora que você já sabe.
- ...
- ...
- Nem vem!
- Eu pensei...
- Não quero saber. Passa aí o cadeado.
- Okêi, okêei. Saco.

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2007-05-01T22:47:00.000-03:00

Percebo agora que finalmente estou livre do emprego. Meu último dia de trabalho por lá foi sexta-feira, mas só agora entendo a maravilha que é isso. Ainda não sei direito o que fazer com esse tempo que devo ter nos próximos quinze ou vinte dias. Recuperar o condicionamento físico ganhando uns quatro quilos é um bom começo. Ir ao cinema, ler e dormir também passam pela cabeça. Muitas coisas me deixam feliz nesta análise superficial da situação, mas nada me deixa mais aliviado do que ter me livrado daquelas pessoas. Nem eram todos uns canalhas, mas aquele m.officer-lifestyle não dá. Sofria intimamente as consequências de estar estando recebendo um e-mail avisando que estáriamos estando utilizando um material diferenciado. Sem contar a feiúra. Além de feios o péssimo gosto para roupas e uso da voz, um horror - tá, essa última frase foi de diva, ok.

Parece que aconteceu ontem: o Michael Andretti interrompendo minhas descobertas em MarioWorld. E daí eu ia com meu irmão chutar uma bola velha no quital, até acabar a corrida. A gente tinha que dibrá a cachorra, o nome dela era Domênica, mas não sei se tinha mesmo o acento circunflexo.

Como é o nome de quando você quer ir para um lado e a vida não pára de abrir as portas do outro?

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2007-04-27T00:59:00.000-03:00

No metrô, dois engenheiros conversavam ao meu lado. Um chamava-se Eduardo e o outro, hm, o outro chamava-se sei lá, Chico:

- Hoje, o que o Eduardo faz? Hoje o Eduardo coordena seis obras ao mesmo tempo, uma loucura.
- O Eduardo tá fazendo isso?
- Eu.
- Ah, você.
- Nós coordenamos essas obras, e temos que administrar o material...
- Tem alguém que te ajuda, então.
- Não.
- ...
- ...
- Então, se precisar, eu tô aí.
- Certo. Tô precisando de um braço direito.

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2007-04-09T00:42:00.000-03:00

Oh, azar. Azar infinito.

Imagine que moro sozinho. E estou sozinho agora. Agora imagine que minha coluna tem umas vértebras-sei-lá-o-nome-se-é-isso-mesmo obviamente inflamadinhas, por conta de contorções abusivas e involuntárias durante o sono em virtude de uma dor absurda no estômago. Certo. Agora imagine vários saquinhos recheados de Salonpas, esse magnífico emplastro medicinal. Já? Ok, estamos terminando. Só falta você imaginar eu tentando alcançar as malditas vértebras inflamadas -aqui o azar infinito: são bem aquelas vértebras inalcançáveis- com meus próprios braços, deitado de bruços na cama, com o Salonpino já destacado, grudando nos dedos das minhas mãos. Bacana, né? O bom é que com muito esforço colei dois deles. Nenhum sobre as vértebras inflamadas, mas bem perto delas, pelo menos. Agora é ver se funciona.

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2007-04-08T11:50:00.000-03:00

Pau na máquinha. Meu corpo perdeu completamente qualquer noção de funcionamento.

Então, assim que meus joelhos saírem dos ouvidos, e o estômago desistir de ser a sola do pé, e a coluna e os intestinos pararem de se meter nas funções das cordas vocais, eu provavelmente recupere um pouco da vaidade, que no momento, mede menos sete na escala Jacinto. Daí estou sentado aqui, cheio de dores esquisitas, sob efeito de muitos medicamentos, e não me incomodo em estar com uma camiseta velha e gigantesca, e bastante remelento, o que me deixa com ar de favelado - nada disso importa. Eu só quero ficar bom logo e aparecer aqui bem vestido escrevendo mal, como de costume.